|
|
Wednesday, July 8th, 2009
|
|
|
в конце каждой фразы вбивая точку суть выдох
ты наступаешь в мои следы и с каждым шагом я становлюсь тоньше
с каждой твоей прошлой ночью только соседи становятся старше
неохотно меняется взгляд заметнее - почерк
и время суток прежняя неуловимость
движения рук которые с легкостью резали воздух
сменяется грубостью в повороте кисти и болью в запястье
напоминающей уже не о пульсе но об артрозе
ты остаешься в кухне пьешь чай непьешькофе с другими
я разжимаю узлы я их всех воскрешаю построчно
абрикосовой косточкой вычерчиваю на языке
чтобы не рассказать и не перепридумать нарочно
|
|
|
лучше всего "A Day In The Life" звучит, когда едешь в маршрутке с открытым окном, так хорошо, что проезжаешь лишнюю остановку, и потом выходишь на следующей, все равно не успев дослушать. ветер направленный и почти осязаемый. он как тучка с дождем, появляющаяся над неудачливыми мульт-героями в самый неподходящий момент. только я ничего не знаю ни об удаче ни об аниматорах. подозреваю, что и без того хватает тех, кто вынуждает их существовать.
места рядом со мной свободны, хотя все предосторожности излишни, вас бы не продуло, я бы закрылась - и вы были бы защищены. как в последний день на море: я и мама, и больше никого на метр вокруг, хотя весь пляж занят. на сиденье позади меня пересаживается парень, наверное, его укачало, ведь он сидел в самом конце, а меня там всегда укачивает. наверное, я сочувствую, мне несложно поделиться. мне это ничего не стоит. он облокотился о спинку сиденья. у него худые руки. я всегда сравниваю. если руки такие же худые, я забываю о мысли, потому что она как бы уже тут. у него худые руки, я вижу их в зеркале над креслом кондуктора, и больше ничего о нем не вижу. ветер забирается мне в волосы цепкими колючими пальцами, хочет выдрать их, он думает, что так они будут отрастать равномернее. но даже этот парень не смог бы мириться с мыслью. это главный критерий. никто не смог бы мириться с мыслью. а если бы кто-то старался, вышло бы еще хуже, потому что мне абсолютно все равно, я не вижу разницы. сначала я решила, что по-настоящему бывает только когда невозможно "утешиться этим", но это так по-детски. к тому же с какой стати мне меряться с Хемингуэем, вот если бы у меня был такой свитер - тогда еще куда ни шло.
потом я шла по краю парка, по краю дорожки, по самому краю поребрика. была уже другая музыка, и было солнце. правда. есть вещи, которые "как надо", а есть те, которые "как должно быть надо". это как выбирать дорогу домой.
они ели зеленые яблоки, которые вообще никто не может есть. когда мы сидели на яблоне рядом со школой, нам всегда хотелось попробывать, насколько они кислее, чем мукалтин, но у нас не получилось, ни разу, даже сорвать тайком, чтобы потом прожевать, сморщившись, пряча свое преступление за волосами, в дальнем углу лифта или хоть откусить разок, между второй и третьей ступенькой в прохладной темной парадной. никогда, потому что родители всегда умели быть ближе к нам, чем яблоки, даже оставаясь на земли. первый раз я пожалела, что у меня с собой нет камеры. когда я проходила мимо, девчонка с грубо подведенными глазами и красным лицом нарочно очень громко сообщила подруге, что ей жаль, что у нее с собой нет камеры. такие вещи заставляют задуматься о вечности в масштабе один к нулю.
|
|
|
хемингуэй и чехов о нас не напишут, сядут пить чай и, не смея утешиться этим, разложат чаинки, что было что будет что им до несбывшихся жизней. теперь ты видишь. мне настолько некого звать, что я могу сорвать голос, пытаясь не слышать себя. он туго натянутой ниткой дрожит в абсолютно белом. не надо мне верить, потому что я просто не могу ошибаться. и первым делом я начинаю говорить о том, что он писал моей бабушке о своих ста восьмидесяти трех сантиметрах роста, мол, даже с моими ста восьмьюдесятью тремя сантиметрами роста или, может быть, уж при моих-то ста восьмидесяти трех сантиметрах роста - и единственное, что не обесценилось - это мое умение склонять числительные. я знаю, почему она никогда не читала его рассказы.
сейчас зашкалит, а в парке победы есть кардиологический центр, но это совсем не важно, в какую больницу я попаду: ты все равно ко мне не придешь, а если и придешь, то я расскажу тебе про белую мельницу с крыльями и пошлю тебя на хуй, потому что у тебя должно оставаться хоть что-то и что-то, о чем ты сможешь жалеть. тебе это можно. посмотри этот фильм.
а вот еще хуже: даже если очень долго не спать, мне все равно придется раздеться и лечь или одеться и лечь, а после - проснуться, и обнаружить себя, и я поеду в деревню, где мой отец будет делать ремонт, и буду играть на гитаре, и может быть, научусь рисовать, и это будет что-то, кроме твоих портретов, я люблю синюю краску и желтую краску, и вместе будет зеленая, конечно, если достаточно постараться, но я отвлеклась. я нарисую на дверях у своей подруги луну и звезды, я ей обещала. я не стану перечислять, но я буду со всеми рядом, и они ничего не поймут. даже если они будут очень хотеть прочитать, они не увидят меня, потому что быть выше привычно и незаметно, а быть меньше не просто страшно: глаза, я боюсь их закрыть и захлебнуться. мне жаль, что я буду хорошей и милой и буду давать советы, но при этом исчезну тогда плюс-минус четыре минуты. ты помнишь, что я ее и имела в виду, когда писала про не-мое утро?
и вот еще: я стою на балконе и вижу свои колени и локти то на балконе, то на асфальте, то на балконе, то на асфальте, то на балконе, то на асфальте, одновременно с двух точек, а меня нет ни там и ни там - только колени и локти. но с моими ста шестьюдесятью четырьмя сантиметрами роста, я даже пишу об этом, и не знаю, кто написал, что со мною покончено, как всегда и бывает какой-нибудь третьей ночью, но я знаю, что этим не кончится, и можно начинать чертить карту. я кончил.
|
|
|
если так дрожать, можно ненароком расшатать земную ось.
и зубы.
|
|
Thursday, June 25th, 2009
|
|
|
|
иллюзия незаменимости несовместимая с жизнью
|
|
Wednesday, June 24th, 2009
|
|
Wednesday, June 10th, 2009
|
|
|
так вот.
у меня уже давно нет интернета и еще долго не будет (впрочем, я думаю о том, чтобы уменьшить это "долго", потому что иногда ощущаю нехватку информации - похоже, чем дальше, тем меньше я знаю).
если кто-то ждет:
- ответ,
- вопрос,
- next track,
то соответсвенно:
- я все помню. просто просто просто я слишком внимательна к мелочам, и это мешает. возможно, ответ будет не таким. возможно, его до сих пор нет, потому что я люблю, когда другие чувствуют себя правыми в своих выводах обо мне. это литературно.
- тут все понятно.
- Beck - Volcano. в какой-то момент мне показалось, что ты не заинтересован в диалоге. скорее, в монологе. скорее, в моем. возможно, я ошиблась. но я знаю разницу.
|
|
Wednesday, December 31st, 2008
|
|
|
кот спит. если вы не понимаете, что здесь новогоднего, то объясню, - это шарфик. у него очень новогодняя расцветка. то есть она была такой, пока сережа не засунул шарфик в стиральную машину (после этого ему пришлось вынимать оттуда шерстяные комочки и счищать с одежды шерстяных барашек). и еще это намек на то, что вы можете делать в новый год все, что угодно, если от этого вам будет хорошо и тепло, чего вам и желаю. кот будет спать, ( а чуть-чуть от чего угодно это )
|
|
Monday, December 29th, 2008
|
|
Saturday, December 27th, 2008
|
|
|
сын мой
разметался рождественской ночью
весь раскрылся
кровью выпал на простыни
говорила не три глаза шерстью собачьей
не примеряй чужого платья
на горбу разойдется
не меряйся с чужими крестами ростом
подарила для памяти гнилой корень
чтобы из дому не выманили
да имя немое
чтобы выспался
и коли будут звать чтоб не откликнулся
сын мой
разлетелись бессонной ночью искры
сухие стоймя застыли
исхлестали корову в стойле
забрали сына
|
|
Thursday, September 18th, 2008
|
|
Sunday, September 14th, 2008
|
|
|
как дурны и несомненны последствия бессонных чтений Саши Соколова.
посвящается Сэму.
поминутно ли коротко ли
свет мой долгий с дороги тебя высмотрю
спотыкаясь во снег впопыхах
кот хромую ворону поведет к алтарю
снег набьется в попыхи
и над печкой стает
кот попыхивая в дверь
лопухи заварит
таенной водой зальет
тайну бередит
спит ворона за крылом
хвост котовый бдит
ты хромулечка моя
крыльная Икара
вырежу ивовый прут
чтобы не хромала
гнется тонкий ивов прут
хром вороний шаг
летний небесахар кот
снит и чует как
будет виснуть на пруту
гриб сушен и прост
спит ворона на хвосту
греет котий хвост
|
|
|
немыслимо звать
пересохшим голосом
каких имен я не давала вам
наваждения с тонкими пальцами
только шепотом только шипением
скрежетом
приходите и дайте поверить в вас
и зацепиться
успокоиться в вашей распахнутости
толками толокном ли
вскормить вас
да масленными солнцами
вас венчать
и поднять на руки
что тяжелеют
усталыми кольцами
|
|
|
к ночи станет не больно
не холодно
не-о-щу-ти-мо
стынущий липкий след по линии жизни
скатится в молоко
я учусь ненавидеть ненадолго
но так зло и правдиво
что могу вырвать себя
через горло
обжечься но не заплакать
на каждой странице
слова: сегодня мир сделался лучше
чернильные лица взрезаны широко
сладко падать
в самую мякоть
если снег повесится в кухне
к ночи станет легко
|
|
Friday, September 12th, 2008
|
|
|
на четвертые сутки
хватит с меня рассказов
уехать в утро
сломано рухнуть в травы
их чистые лица свистят
и могли бы забрать меня
прямо сейчас не зная
что слишком синяя кровь
моя травянистая куколка
осенняя Тная
в лесу так тииии-хо
и так торопливо пахнет
влагой мхом сырыми пнями
твоими молитвами
и из каждого дерева
сутуло щурится коричневый бог Тхус
с глазами листьями
и рябиновыми кольцами на длинных
пальцах
срипуче кашляет
не сегодня так завтра
он переезжает
на дне больничного двора
он будет лежать распластанный в сухолисте
и целовать их ступни
смотреть как из неба выходит воздух
как скоро оно седеет
в ожидании укола
вязать попоны для кленовых рыжих коней
пить чай из липкой чашки
со своей названной сестрой
с тобою Тная
и позже за дверью
ты будешь ждать его в поле
чтобы выпрыгнуть в зиму
но вернувшись Тхус съежится
и тускло рассыплется пылью
вырвав твой крик между лопаток
выгибая спину
чтобы обернуться последней водой
в этом натянутом звоне
|
|
Thursday, April 3rd, 2008
|
|
|
"от перебора лета даже квадрат становится круглым" (Ж. Арп)
в неразглашении дат земля расписалась солью.
мне навстречу падают стены с синяками на окнах.
вечерами в строго вычерченные расписанием дни
прошлое пытается заняться со мной любовью.
я хочу искусать ему губы,
но только целую терзающе-нежно,
прошлое трется иглами у меня под кожей,
рвется наружу. у прошлого всегда все по-прежнему.
в отличие от поэта
я видела, что может случиться с квадратом
от недостатка лета:
он раздвигается внутрь
и обретает форму,
и, уже никем не сдержанный,
вырастает в пустую белую комнату.
и пульсирующий межсезонный шарик,
проткнутый привычными мыслями о длинных шарфах
и слишком теплой одежде,
раскачивается, подвешенный на пуповине
к одной вершине,
точно между и точно посередине,
изначально мертвый
в своей свернутости.
приходится признать, что сказки вечны
и не становятся повестью,
им бы лучше так и оставаться собой,
если бы всем удавалось жить их,
не перекуривая споры с совестью.
хочется, чтоб согрели, укутали, вышептали,
но для этого надо замерзнуть -
и я распахиваю все форточки.
комната вжимается в страничную клетку,
воздух входит - в грудную - с клекотом,
с того самого места, где, возможно,
все рухнуло год назад
плюс-минус несколько дней.
так бывает: закрываешь глаза, считаешь вслух
и просыпаешься летом.
но пусть даже мне будет больней.
лишь бы мы были венчаны твоим цветом.
|
|
|
кошки уходят в север,
греют носы в бархате мяты.
их спины так туги и блестящи,
что мои зрачки онемели от света
и я не могу сделать ни шага.
не засыпай. эти глаза отмыл
жженым шорохом ветер,
несущий шерстинки,
застрявшие в пасти
испуганных псов
огненной масти,
превращая их в пепел.
псы не находят дороги.
они рисуют языками
мне на ступнях, плечах и коленях
знаки сторон. и я знаю,
что стану их картой,
направлением в север,
и смогу излечиться,
только вдохнув влажную землю,
колючие корни,
тяжестью легкие наполнив,
распоров,
вспомнив,
как псы лакали кошачьи следы,
чтоб их теплый запах не пророчил им возвращенье.
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
rain_for_us's journal